"No dejaré de amar lo que queda de ti". Esa belleza. John Berger.

[¿Podría sostener mi globo mientras estoy en clase?]

Tengo algo parecido a ganas de llorar, sin llegar a tenerlas. No hay nudo en el pecho, es más: cierto dulce desasosiego, estoy tranquila, y sé bien cuál es la palabra de lo que siento, a dónde me ha llevado la pregunta: “¿qué es la belleza?” Todavía no quiero pronunciarla, esa palabra, la utilizaré para darle nombre a lo que me está pasando por dentro, porque lo que nos pasa es por dentro, a veces viene de fuera, un camión por encima viene de fuera, claro, pero el espachurramiento se da dentro: en mí. 

Ya sé que no suelo empezar así las entradas, claro que todo es empezar, como comer pipas, como rascarse. Llega un momento en que ya no puedes parar (sí, ese momento suele ser Un Buen Momento). Bromas aparte, ¿quién me ha mandado a mí meterme en este embolado?  Y lo gracioso es que no me ha mandado nadie, lo hago porque quiero, porque me dan las ganas. Al[gu]ien lanzó la pregunta (¿qué es la belleza?) en un comentario del post anterior y yo le recogí el guante, porque soy así, porque no sería yo sin mi “patafísica” de andar por casa con babuchas, porque tengo una pedrada existencial encima desde chiquita que no puedo con ella. O sí, ya a estas alturas, como dice la canción: “hoy sé que firme fui y que afronté ser como era”.

 

Conchita Heredia versionando a Sinatra: “My way”. 

“A mi manera”:

“Lo que distingue a las mentes verdaderamente originales no es ver por primera vez algo nuevo, sino ver como nuevo algo viejo, conocido desde siempre, visto y olvidado por todos.”

“Cómo se filosofa a martillazos” de Friedrich Nietzsche.

“Entiendo por utopía la belleza irrenunciable.”

María Zambrano.

“De verdad, la belleza
no puede ser sino el atrevimiento
de la fragilidad al darse.”
Víktor Gómez Valentinos.

 

[Fotografías de Kyle Jean Rand] 

“Arcaico corazón” de Mikel Laboa. 

“Tú, que eres como una casa
hecha de arcilla:
Pequeña, frágil,
de cuatro habitaciones;

Tú, que te llenas de fantasmas,
y que te asustas,
y que lloras,
cuando llega la noche;

Tú, que en la oscuridad
te haces pedazos
como una hucha
arrojada contra el suelo;

Tú, arcaico corazón,
mira por la ventana,
mira hacia ese bosque
que ya reverdece.

Tú, que una vez caído
gritas palabras
en una lengua
que yo no comprendo,

Y que dices Der Tod
ist ein Meister
Und du, Zur Linken,
Des menschen Sinn
[El tiempo, solitario Helian
De noche, gris, de fuego, en llamas)

Que dices Helian,
Einsamen Helian,
Abends grauen
flammendes;
[La muerte es un maestro
Y tú, tan siniestro]

Tú, arcaico corazón,
entra en ese bosque:
surgió de la arcilla,
como tú."

“Antzinako bihotz” de Mikel Laboa.

Bihotz, buztinezko Bihotz,
Etxe ttiki bat zara,
Ahula, hauskorra, lau gelatako;

Lau, lau gelatan Bihotz,
Zenbat mamu dauzkazun,
Nola ikaratzen zaren, gauean;

Gau, gau batzutan Bihotz,
Hautsi egiten zara,
Lurrera jausi eltzetxo baten gisan;

Bihotz, jausitako Bihotz,
Ari zra intzirika,
Kexu zara, negar zara, oi Bihotz;

Zer, zer diozu Bihotz,
Ez zaitut konprenitzen
Zure hitza arrotza zait, bitxia;

Zeit, Einsamen Helian,
Abens grauen flammendes,
(Denbora, Helian bakartia,
Iluntzea, grisa, lamatan)
Ez zaitut konprenitzen, oi ene Bihotz;

Der Tod ist ein Meister,
Und du, zur Linken, du,
(Heriotza maisu bat da
Eta zu, siniestroa zu)
Ez zaitut konprenitzen, oi ene Bihotz;

Der, des menschen Sinn,
Von zweifeln voll,
(Gizonen patua
dudaz betea)
Ez zaitut konprenitzen, oi ene Bihotz;

Bihotz, antzinako Bihotz,
Ez al zara zaharregi,
Eta ilun, eta itxu, barregarri;

Ilun, ez da dena ilun,
Begirazazu leihotik,
Ikustazu baso hori,berdatzen;

Berde,zein berde dauden,
Basoko garo zuhaitzak,
Zein ixil eta lasai, arratsean;

Arrats, arrats hontan Baso,
Hartzazu ene Bihotza,
Buztinetik sortua da, zu bezala”.

"Es profunda. 

Esta aventura de 

desenrollar el

sudario

que ataría la 

herida,

que nos marcaría 

con sangre 

en la pleamar de la 

anémona roja,

este primer

domingo después 

de

la primera luna de 

primavera,

nos recordaría 

el origen de las 

cosas

y nos haría ver 

en el eje del tiempo

un  reflujo de la 

luna

en la redención del

amor."

Julia Connor.

 

“Txoria Txori” de Mikel Laboa.

“Si le hubiera cortado las alas
hubiera sido mío,
no habría escapado.

Pero así,
hubiera dejado de ser pájaro.

Y yo...
lo que yo amaba era el pájaro…”

“Hegoak ebaki banizkio
nerea izango zen,
ez zuen aldegingo.
Bainan, honela
ez zen gehiago txoria izango
eta nik...
txoria nuen maite”.

 

 [Pierre Mornet]

“Nadie comprende sino lo que ya lleva dentro”. Josep Yxart.

“[Andrei Platonov] escribía en  ruso, una lengua parecida al murmullo de las primeras horas del día. […] En un libro titulado “Djann”, cuenta la historia de un grupo de nómadas varado en un desierto de sal (de desolación) en alguna parte cerca del mar de Aral en Uzbekistán. Lo han perdido todo, instinto de supervivencia, pertenencias, ganado, cualquier noción de futuro. Escribió ese libro en 1935 y fue el primero en publicarse tras su muerte, en los sesenta. Andrei Platonov era un caballero andante del compromiso y de la miseria. Compartir, dijo una vez, te devuelve el sentido de realidad. […] Él creía que los perdedores eran amados sin saberlo y que en esa ignorancia había algo más sagrado que en cualquier otra cosa sobre la tierra.

Hacia el medio del relato, una de las noches previas a la llegada del crudo invierno, el protagonista oye por casualidad el susurro de un hombre y una mujer en su desvalida choza:

“Ya no servimos para nada, dice la mujer, tú estás delgado y débil, en cuanto a mí, me languidecen los pechos y siento dolor en la médula de los huesos.

No dejaré de amar lo que queda de ti, dice él.
[…] “El deseo es inconcebible sin una herida. Si hubiera alguien sin heridas en este mundo viviría sin deseo.”

“Esa belleza” de John Berger y (fotografías de) Marc Trivier.

[La palabra que no pronuncié al principio de este collage, para mí, la más bella de las cualidades y calidades humanas. La desnudez de la fragilidad de lo que vive.

¿Tienes algo parecido a ganas de llorar sin llegar a tenerlas?].

Soy humana, mi segundo nombre es fragilidad. 

Qué No es la belleza: