Día de oración, la abuela, poemas, santuarios. Ashes and Snow de Gregory Colbert.

Hoy es domingo y en nuestra cultura judeocristiana es día de oración. Recuerdo a mi abuela materna sentada en la mecedora de rejilla rezando el rosario. ¿Te molesta? me preguntaba, en absoluto, abuela, le susurraba con respeto para no distraerla.

En mi infancia fui criada en el laicismo, me convertí en la primera niña de un colegio público que no atendía las clases de religión; me cruzaba al salir con Don Francisco, embutido en su sotana negra y yo le saludaba: buenos días; él ni me miraba. Así todas las semanas. Mis compañeros de clase temían al hombre de faldas negras. Así supe del dios del pecado. Tampoco hice la primera comunión (mis padres me preguntaron: me dieron la opción de elegir) en un sur que baila con sus ritos y aún hoy es inimaginable sin ellos. ¿A qúe saben las hostias?-pregunté-. A lo mismo que las galletitas que les compramos a las palomas en el parque de María Luisa. Extranjera en mi tierra. Semanas santas en la playa. A los quince años me sumergí por primera vez entre la multitud, me sacudieron las llamas tintineantes de las velas, el olor a incienso y resbalé en la marea de la cera sobre los adoquines. Tras la noche del Jueves Santo asistí arropada en silencio por la muchedumbre a un amanecer y me sentí parte de ella, bebiendo de mis raíces. Quise saber más y descubrí sus cuentos sagrados. Así supe del dios del amor.

El único recuerdo de rezos en mi infancia están asociados a noches en vela y miedos nocturnos, donde sigilosamente me deslizaba hasta llegar a la cama de la tata. Jesusito de mi vida. Bendito el fruto de tu vientre. Líbranos del mal. Mi madre nos enseñaba a mi hermano y a mí a declamar poesía. No encontraba ninguna diferencia entre ambos murmullos de palabras.

A los dieciocho años atravesé en tren Europa a solas con mi mochila mientras sabía a mi abuela meciéndose y rezando por mí. Entonces los trenes no eran mensajeros de la muerte sino “animales mitológicos que simbolizaban la fuga, la huida, la vida, la libertad”. (J.Sabina). Ella me dijo: si yo fuese una mujer de tu tiempo haría lo mismo que tú. Fue a la misma edad en la que el koan de la palmada me atrapó y me senté en el zafu durante años a sostener la pregunta. Ya había descubierto los cuentos sagrados de los otros y bebía del sufismo y del zen, de las tradiciones precolombinas y de la mística. A día de hoy me siguen conmoviendo las saetas y los derviches giróvagos o los borrachos de dios.

Recuerdo a mi abuela llorar desgarrada sobre el cuerpo sin vida de su único hijo varón: hijo de mi vida. Asistí verla transitar su dolor en el vaivén de la mecedora agarrada al rosario como si fuese el mismísimo hilo de Ariadna, hasta el día de su muerte, en el que la amortajé y coloqué en su pecho la foto de su hijo amado y el sagrado corazón de Jesús. El beso de la despedida, el último, es frío; ya he dado más de uno. Cuando volteo el cuerpo ya sin vida pero todavía caliente y sudado –al ponerla de costado en la cama- su brazo derecho flexiona, la mano se cierra en puño y busca el camino hasta apoyarse en su mandíbula. Su cuerpo recuerda la postura del rezo en la mecedora. Me paro a contemplarla. Me siento pertenecer a algo más grande; yo también formo parte.

***

“Qué pasará con el hombre

con el hombre solo

que no tiene dios

ni lo busca?

A dónde irán sus cantos y sus plegarias?

Quién le tomará en brazos cuando tenga miedo

del mañana

del futuro

de los demás hombres?

Qué pasará con el hombre

lleno de preguntas

que no tienen respuesta?

Quién le contará un cuento al acostarse?

Quién le consolará cuando esté triste?

Qué le esperará cuando muera?

Qué pasará con el hombre

que lo ha mirado todo y no ha visto nada?

De dónde nacen sus fuerzas para luchar?

Quién detendrá su brazo

cuando se levante,

violento,

al cielo,

la esperanza en el puño?

Quién lo defenderá de los juicios

de la noche,

de otros hombres?

Qué pasará con el hombre

con el hombre solo

que no tiene dios

ni lo busca?”

***

“Arráncame la mirada de desprecio

por los que buscan su cielo en Dios

por los que funden el muro gélido de su soledad

con ritos oscuros y esperpénticos.

Aplasta mi orgullo frío e ingenuo

de saberme sola en este mundo.

Destruye mi yo ciego y perverso

de creerme capaz de subsistir.

Poesía es la oración pagana

que habla de mis miedos de vivir”.

***

“Son

estas alas rojas las que persigo

en mis sueños

en mis cuentos

y en mis mañanas

esos atardeceres tan puros

y tan cargados

de deseos eternos

de fiebres adolescentes

quiero que nadie los toque

que los dejen ahí fuera

sentados en un banco del parque

que yo pueda mirarlos desde casa.

Es la lujuria blanca la que me mueve

el más diáfano de mis pecados capitales

la transparencia clara de mis poemas

la ausencia de miedo irresponsable

la esperanza de una vida que no existe.”

“Re-querimientos”

de Mercedes Martínez Bilbao.

[fotografía de Saudek]

“ALGUN DÍA.

Algún día encontraré una palabra

que penetre en tu vientre y lo fecunde,

que se pare en tu seno

como una mano abierta y cerrada al mismo tiempo.

Hallaré una palabra

que detenga tu cuerpo y lo dé vuelta,

que contenga tu cuerpo

y abra tus ojos como un dios sin nubes

y te use tu saliva

y te doble las piernas.

Tú tal vez no la escuches

o tal vez no la comprendas.

No será necesario.

Irá por tu interior como una rueda

recorriéndote al fin de punta a punta,

mujer mía y no mía

y no se detendrá ni cuando mueras”.

de Roberto Juarroz.

***

“En el principio fue el verbo”.

(San Juan 1:1).

***

Hoy es día de oración. Apoyada en la mesa donde tecleo -detrás de la pantalla del portátil- está enmarcada la lámina que mi gran amigo recientemente me regaló y trajo desde The Nomadic Museum Zócalo, Ciudad de México. Es esta imagen:

Yo conocía los trabajos fotográficos de Gregory Colbert desde hace muchos años y cuando mis incursiones en la red eran todavía escasas me deslizaba como entre las sábanas de la tata a este santuario virtual: Ashes and Snow. Cenizas y nieve. Regreso con frecuencia a día de hoy.

Colbert reconstruye la relación entre lo humano y lo animal. Ha dedicado su vida a capturar imágenes de esa interacción, recreando el vínculo perdido a lo largo y ancho de este mundo.

Canta Maria Bethania [de mayor quiero ser como ella] en Samba de la bendición - letras de Vinicius de Moraes- que “una buena samba es una forma de oración”... “Para hacer una samba con belleza es preciso un bocado de tristeza”… “Porque samba es la tristeza que balanza, la tristeza que tiene siempre una esperanza de un día no ser ya más triste”.

Parafraseando la canción –diré- una buena fotografía es una forma de oración:

Extracto de la reseña de su novela:

“A Novel in Letters (Novela Epistolar) por Gregory Colbert es la narración imaginaria de un viajero, quien, a través de un viaje de un año, le escribe a su esposa 365 cartas. La crónica, provocadora, contemplativa y apasionada, es una reflexión profunda y externa de los recuerdos y el amor. (El libro contiene 74 de las cartas, el viento se llevó algunas y otras se perdieron en el trayecto. Las cartas que faltan están representadas por páginas en blanco)”.

La última de las cartas está insertada como voz en off en el documental “Ashes and Snow”. A continuación os invito a tres fragmentos en vídeo del documental, seguido del texto de la carta 365 (primero el original en inglés, segundo una traducción [casera] al castellano).

“Letter 365 - Kiss an elephant good-bye.

It is my last wish that you burn the three hundred sixty-five letters, one by one by one. Do not fear that you are burning my heart down. When I first wrote the letters, I believed they would be what remained of me after death. Now I see that what will survive of me is not my letters to you; what will survive of me is my love for you. What matters is not what is written on the page. What matters is what is written on the heart.

So burn the letters and lay their ashes on the snow at the river's edge. When spring comes and the snow melts and the river rises, return to the banks of the river and reread my letters with eyes closed; let the words and the images wash over your body like waves. Reread the letters with your hand cupped over your ear; listen to the songs of eden. Page after page after page, fly the bird path. And maybe, maybe, you will feel something like my love for you”.

[“Carta 365 – Dale a un elefante un beso de despedida.

Mi último deseo es que quemes las trescientas sesenta y cinco cartas, una a una. No temas quemar mi corazón. Cuando escribí las cartas en principio creí serían lo que quedaría de mí cuando muera. Ahora que veo que lo que sobrevivirá de mí no son las cartas a ti; lo que sobrevivirá de mí es mi amor por ti. Lo que importa no está escrito en la página. Lo que importa está escrito en el corazón.

Así quema las cartas y deja sus cenizas en la nieve a orillas del río. Cuando llegue la primavera y la nieve se derrita y el río crezca, vuelve a la orilla y lee mis cartas con los ojos cerrados; deja que mis palabras y las imágenes limpien como olas tu cuerpo. Relee las cartas con las palmas de las manos cubriendo tus oídos; escucha las canciones del eden. Página tras página, vuela en la trayectoria del pájaro. Y tal vez, tal vez, sentirás algo parecido a mi amor por ti”].

Otro día reflexionaré sobre religiones, la etimología de religare, otro día pensaré, hoy sólo quiero expandir una puerta a la experiencia de un puñado de paisajes que no existen… del mismo lugar del que vienen los sueños.

Uno de mis escondites en esta tierra virtual de unos y ceros.

Adéntrate y encuéntrate con lo que no tiene nombre. Tú también pues formar parte de algo más grande:

Ashes and Snow. Cenizas y nieve.

[[Cuando hagas click en el enlace a la izquierda tienes la entrada para banda ancha. La de la derecha es por si todavía vas a pedales. Un buen comienzo es en la opción “Explore”, entra y mueve continuamente el ratón, haciendo click en la imagen que elijas seguir, una y otra vez, una y ora vez…]].

“Cause somewhere there is a place where we belong…”

“Don’t give up” de Peter Gabriel.

[“Porque en algún lugar hay un sitio al cual pertenecemos…”

“No te rindas” de Peter Gabriel.]

Loto. Blanca Andreu.

EN LA INDIA (LOTO).

-¿Quién eres tú, misteriosa

paloma vegetal de las aguas

perfumada estrella viviente?

-Cuando alza el azafrán como un monarca

su morada corona

y hace brillar su pistilo escarlata

del color de unos labios diciendo: “cosechadme”

y las lentejas de agua

y las castañas de agua

abren sus verdes ojos y pasean por el lago

yo lanzo mis raíces

a las profundidades

navego

por debajo

en un viaje de muerte

como el amor terrible

atravieso el olvido

y llego a la tierra sub-acuática

como a un palacio negro

y allí entro

sombrío, soberano

a comenzar mi historia

y entonces

vivo contra las aguas

desde la tierra al cielo

como el amor real y majestuoso

subo

de la savia a la flor

y entonces soy

corazón blanco en las manos del río

soy nube anclada

de salvajes raíces

soy el suave

cordero

de las lagunas:

la rosa de Shidarta.

“La tierra transparente” de Blanca Andreu.

Danza. Olga Mesa.

“Siempre me imagino el movimiento como algo que aparece y desaparece. Es decir que puede estar y no estar al mismo tiempo. Una energía que continuamente está entrando y saliendo. No me importa dónde empieza y dónde acaba pero sí me gusta la idea de poder verla en un instante. Como un abrir y cerrar de ojos”.

Olga Mesa, bailarina.

Lo sagrado. Eduardo Galeano.

“Ventana sobre la llegada.


El hijo de Pilar y Daniel Weinberg fue bautizado en la costanera. Y en el bautismo le enseñaron lo sagrado.
Recibió una caracola:
-Para que aprendas a amar el agua.
Abrieron la jaula de un pájaro preso:
-Para que aprendas a amar el aire.
Le dieron una flor de malvón:
-Para que aprendas a amar la tierra.
Y también le dieron una botellita cerrada:
-No la abras nunca, nunca. Para que aprendas a amar el misterio."

"Las palabras andantes” de Eduardo Galeano.

Con el corazón biodegradable. Elena Medel.

Os presento a una joven poeta cordobesa (de la Córdoba al sur de Despeñaperros); dará mucho de qué hablar, Elena Medel:

“Poética.

Concibo la poesía como el género de la identidad: me sitúa en el mundo, establece coordenadas, construye mi memoria y lo que soy.
Por lo demás, escribo porque me apasiona la literatura. En el parvulario me aburría mientras los demás se entregaban a las cartillas de lectura: ya venía enseñada de casa. Quizá por eso me gusta tanto el olor a plastilina”.

Por identificación me sirvo del poema también como presentación:

“ÁRBOL GENEALÓGICO.

Yo pertenezco a una raza de mujeres con el corazón biodegradable.

Cuando una de nosotras muere

exhiben su cadáver en los parques públicos, los niños se acercan para curiosear en su garganta de hojalata, se celebran festines con moscas y gusanos, me cae mal porque me hizo sonreír a mí, que soy tan triste.

A los treinta días exactos de su muerte el cuerpo de esta extraordinaria raza

se autodestruye, y a las puertas de vuestras casas llaman los restos del alma de las mujeres sobrenaturales,

chocan contra vuestras paredes, sus empastes y sus uñas agujerean vuestras ventanas

hasta que sangran nuestras aortas clavadas en la tierra, igual que las raíces.

Al morir nos abren el estómago, examinan con los dedos su interior, rebuscan entre las vísceras el mapa del tesoro,

sacan sus dedos negros de todos los poemas que se nos han quedado dentro con los años.

Un espectáculo.

Pertenezco a una raza desarrollada más allá de los púlpitos. Soy una de ellas porque mi corazón mancha al tomarlo entre las manos, porque coincide en tamaño con el hueco de un nicho;

fresco y dulce como el de un animal, chupad mi corazón para que, al morir, sepan que hemos estado juntos.

Soy una de ellas porque mi corazón será abono. Porque mi sangre, que es la suya, sube y baja por mi cadáver como por escaleras mecánicas;

porque el fundamento de mi carácter, al descomponerse, se incorpora a una especie salvaje

que ladra y que hiere y que te lleva a su terreno, que ignora las afrentas, que jamás se extinguirá.”

“Tara” de Elena Medel.

Candela de los con.versos.

Me levanto

para decirte

soy Candela

señora de las candelas

de día cuido la

vida

en la noche

atravieso al otro

lado alfarera

de la

nada.

Del viento

soy bailarina

me arqueo y cuando

escupo

una cobra

emerge

garganta

de mí

si te envenena

estás en vena

perdido.

Le arranco palabras

a la carne

perdí la cabeza

lo

compenso

con el cuerpo.

Nómada es mi estigma

pertenezco a los pueblos

sin tierra y

estuve enamorada

de la muerte.

Soy portadora de lágrimas

llevo la sal allí donde

se necesita

le pongo ojos

a la desolación y a

la desalación.

Me levanto para decirte

acércate

trenzaré las palabras

hilaremos un manto

para cubrirnos.

He visto

las luces verdes

auroras boreales habitan

lo humano

en carne viva

testigo de la herida

más profunda

cuando nos rompimos

en dos.

He recorrido el

ensueño

de la tarántula

descubrir

el cielo

ya

nos

llega

a

los

pies.

Traeremos nanas

se las robaremos

al sueño

se las robaremos

al sueño

desde la luz

negra

al sueño desierto

traeremos

nanas robadas:

piedad y nanas

para la vida

dice

la que cierra

los ojos

para ver.

Soy la voz

de la

sombra

en la luz.

Ensueño experimental blog red futuro en el presente del renacimiento.

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